Pieza de Puzzle nº 9/1.000

En esta ocasión, la pieza de puzzle está conformada, de un lado, por Antoine de Saint-Exupéry, aviador y escritor francés, autor de una de las más celebradas simplezas de la historia universal de la literatura y cuyo título produce tanta grima que resulta imposible transcribirlo aquí.

En el otro lado aparece el rostro de Juan Tamariz, afamado prestidigitador al que se considera maestro de maestros en su oficio de escamotear naipes ante las mismas narices de los crédulos. El despliegue de humor con que acompaña sus actuaciones fue ingrediente fundamental para catapultarlo a la fama.

Un punto, al menos, los une. Las esposas de ambos caballeros eran/son de origen latinoamericano —salvadoreña la una, colombiana la otra— y las dos llamadas de la misma forma: Consuelo. ¿No es para asombrar a cualquiera?

Pieza de Puzzle nº 8/1.000

En esta ocasión, la pieza de puzzle semanal, presenta al lado izquierdo, el rostro aperillado y ojeroso de Juan Ramón Jiménez, el poeta andaluz de tan insoportable carácter como de influyente obra. Galardonado en 1956 con el Nobel de Literatura, murió en el exilio portorriqueño, aunque al igual que su borrico y su señora, descansa ad aeternam bajo el cielo de Moguer.

A la derecha, en cambio, encontramos a un joven futbolista, Sergio Martínez, centrocampista que milita en las filas del C. D. Castellón, club español de Segunda División, o División de Plata, que es como la llaman los periodistas deportivos más insignes. Poco más carrete, poco más jugo puede sacarse a este joven que no sea su coincidente segundo apellido con el del insigne vate.

En efecto, ambos, se llamaban/llaman Mantecón. Sí, sí. Sergio Martínez Mantecón y Juan Ramón Jiménez Mantecón. Sí, Mantecón de manteca, de mantecoso, de mantequilla, de mantecado… ¿Cómo puede llamarse un poeta o un futbolista Mantecón, me lo quieren explicar?

Pieza de Puzzle nº 7/1.000

Carmen de Burgos “Colombine”, la repolluda señora que ocupa la mitad izquierda de esta pieza, es la considerada primera periodista profesional de España. Aparte de ello también fue novelista, conferencianta y adelantada del movimiento feminista patrio, aunque tan amplio y variado currículo ha sido eclipsado por su tendenciosa fama de mujer lúbrica que fue amante de la intelectualidad del momento, siendo Ramón Gómez de la Serna el más durable miembro a su voracidad.

Vecino de ella encontramos a uno de los seres más misteriosos que han ocupado el panorama musical de nuestro país: Georgie Dann. ¿Sabe alguien algo de él, de su biografía, de su vida privada, de sus aficiones, de sus inquietudes, que no vaya más allá del gusto por los tintazos negros del pelo y la sospecha de recibir trato de favor por parte de las bailarinas de sus shows?

Sea como sea, sobre los amoríos de la rancia doña y las canciones veraniegas del avispado francés, a ambos individuos los une el hecho de haber obtenido el título de Magisterio.

Pieza de Puzzle, nº 6/1.000

En la pieza de hoy, tenemos de un lado a José Martí, padre de la patria cubana, llamado El Apóstol por sus compañeros de lucha independentista y aclamado líder espiritual de la misma. Reconocido vate adscrito al modernismo, a él se debe la composición del poema convertido en himno Guantanamera.

A su izquierda (derecha para el espectador) encontramos el rostro de Jesús Janeiro Bazán, matador de toros conocido en su mundo como Jesulín de Ubrique, cabeza visible del que se ha dado en llamar clan de los Janeiro o también clan de Ambiciones, grupo de individuos frecuentadores todos de los más infectos platós televisivos.

Su nexo en el puzzle se debe a que tanto el poeta cubano como el diestro andaluz eran/son monórquidos, o lo que es lo mismo, a ambos les faltaba/falta un testículo en su natura.

Pieza de Puzzle, nº5/1.000

En esta ocasión, la pieza del universal puzzle empareja a un hombre y una mujer. En un lado, tenemos a Leonardo Woolf, autor, editor y político británico, esposo que fue de la célebre escritora Virginia Woolf y miembro, al igual que ella, del exclusivo círculo de Bloomsbury .

Por el contrario, en el otro lado nos encontramos con Mary Santpere, actriz cómica catalana cuya presencia tanto en el cine, el teatro, la televisión e incluso en el circo haciendo de payasa, la hizo popular para al menos dos generaciones de españoles. Popular, familiar y querida.

Un punto une a Leonardo y Mary. Y es que sus respectivos cónyuges eligieron para suicidarse el método del ahogamiento. La una, Virginia, arrojándose al río Ouse con los bolsillos de su abrigo llenos de piedras. El otro, Francesc Pigrau, se tiró al mar desde un barco que hacía la travesía entre Barcelona y Mallorca.

Pieza de Puzzle nº 4/1.000

Aunque no parezca corresponder a su iconografía tradicional, el robusto caballero de la izquierda es Gustavo Adolfo Domínguez Bastida, más conocido como Gustavo Adolfo Bécquer, el cultivador de una de las líricas más sensibles e influyentes de la literatura española.

Lo acompaña a la derecha Dionisio Rodríguez Martín, alias El Dioni, sujeto que en 1989, tras atracar el propio furgón de seguridad que conducía, cobró fama por las peripecias a que dio pie su reprobable acción. Vuelto a España, paseó su figura por todas las televisiones siendo celebrado incluso por gente de orden. La vida nocturna y disipada lo han convertido, tal vez, en un ser desgraciado.

Mas un punto los une, los convierte en otra pieza del inabarcable puzzle. Y es que ambos eran bizcos. Padecía el caco un estrabismo horizontal del que fue operado con discutible éxito, mientras que la del excelso poeta era una extraña bizquera vertical producto quizá de una latente sífilis.

Pieza de Puzzle nº 3/1.000

La señora de la izquierda es Rosalía de Castro, la célebre poetisa natural de Santiago de Compostela y figura central del Rexurdimento de la literatura gallega. Autora tanto en su lengua vernácula como en castellano, de la delicada lira que supo pulsar surgieron muchas de las mejores páginas del tardorromanticismo español.

A la derecha, en cambio, nos topamos con la efigie de Antonia Hernández Peralta, conocida en el mundo artístico como Perlita de Huelva, intérprete de flamenco y de canción aflamencada que disfrutó de un tan intenso como fugaz éxito cuando su hit zarrapastroso Amigo conductor se encaramó en la cúspide de los discos más radiados.

Pero lo que de verdad importa es el descubrimiento del punto que las une, el que también las convierte en pieza imprescindible del puzzle universal:

Ambas mujeres estaban casadas con sendos enanos.

Pieza de Puzzle nº 2/1.000

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El caballero de la izquierda es nada más y nada menos que Emilio Zola, el célebre escritor francés, padre del naturalismo y autor de novelas tan famosas como Germinal, Naná o La bestia humana. Su apasionada defensa del militar judío Dreyfus en el caso homónimo de antisemitismo, brotó de su pluma con el título de Yo acuso, pieza fundamental en la historia del periodismo de opinión.

Por el contrario, el señor de la derecha es Emilio Jiménez Gallego, más conocido como Emilio el Moro, cantante y caricato melillense que cobró fama en las décadas de los 60 y 70 del pasado siglo como compositor e intérprete de parodias y contador de chistes. Fuera del ámbito humorístico, poseía una buena voz para el flamenco y el tango y notable destreza para la guitarra.

Excepción hecha de ser tocayos al llamarse los dos Emilio, un punto en común insospechado los convierte en otra pieza importante del puzzle universal. Y es que ambos murieron asfixiados, el uno por la mala combustión de una estufa y el otro por los gases emanados de su propio colchón incendiado por un cigarrillo.
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Pieza de Puzzle nº 1/1.000

La señorita de la izquierda era la hermana pequeña de Franz Kafka, una muchacha por la que el célebre escritor sintió profundo cariño y a la que hizo aparecer en varias de sus obras. 19 años después de la muerte de su hermano, el 7 de octubre de 1943, fue gaseada en el campo de exterminio de Auschwitz.

La señorita de la derecha, en cambio, era una lasciva folclórica de medio pelo que gozó de cierta fama a mediados de los 70 y que respondía al nombre artístico de Rosa Morena. No cantaba un pimiento ni falta que hacía porque dominaba algunos trucos para mantener al público masculino de la época atento a la pantalla y con un martillo entre las piernas.

Sorpresivamente, ambas mujeres tenían un punto en común más allá del espacio y el tiempo que las convierte en piezas coincidentes del puzzle universal.

Las dos se llamaban Otilia.

Otilie (Otti) Kafka la una; Otilia Pulgarín, la otra.
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