Honky Tonk Women: LA TERE (y 3)

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Huy, sí; lo de "muchacha"... Habrá que explicarlo. Veamos. En esta ciudad, no sé en otras, el término tradicional de "muchacha" designa a la propietaria o encargada de una agencia de escorts, o dicho de otro modo y prescindiendo de eufemismos actuales, de una casa de putas. Esto es, lo que los elegantes llaman una madame, infecto vocablo que aquí no se ha usado nunca. En cualquier caso todo el folclorismo putesco al que hago referencia está ya casi desaparecido. Quedan, eso sí, algunas bolsas de tradición que guardan aún las formas antiguas y que llevan a gala el cumplimiento deontológico del puterío cañí. Pero el acceso de aficionadas, poliadictas y arribistas de todo tipo —amén de los estragos de Internet y los anuncios en la prensa— han derribado ese mundo de palanganeros, lavajes y ladillas; esa federación de bidets con ruedecitas, de crucifijos en los cabeceros y fotos de Fleming en el recibidor erigido en benefactor de la Humanidad. En suma, un paisaje muerto y sustituido por modos aún más sórdidos a pesar de las apariencias sofisticadas.

La voz "muchacha" no tiene implicaciones de edad, tanto es así que en general las "muchachas" eran furcias avezadas que rebasaban la sesentena, pero siempre con gran ascendencia entre el pupilaje. Mujeres de honor a las que se debía respeto y obediencia como si hubieran nacido en Corleone. Ellas administraban el parné y ajustaban los porcentajes y aunque retiradas del trato no dejaban de vez en cuando de alegrar la entrepierna de algún cliente devoto.  Muy típica la imagen del, por ejemplo, operario de Persianas Hermanos Gómez que una vez con el sueldo en el bolsillo se permitía un rato de refocile con alguna hetaira oxigenada:

—Oye niña, ¿y cuánto cuesta la dormida? —preguntaba mientras la cocotte se remetía los michelines por la faja de caucho después de la faena.

—Ay, no sé. Eso pregúntaselo a la muchacha...

Y allá que iba el persianero a parlamentar con doña Concha La Camionera; doña Encarna La Tragasables o doña Pura La Cachondona... O tempora, o mores! Menos mal que siempre nos quedará Maki Navaja y su barrio chino de El Jueves.

Mas volviendo a la Tere tras la digresión, diré que a pesar de todo y con la excitación que el riesgo prestaba, seguí endiñándole mordiscos en cuanto tenía ocasión. Me asalta ahora la remembranza de una sesión notable que se desarrolló en el cine Nervión mientras proyectaban la película argentina "La Raulito", un filme protagonizado por Marilina Ross. En un mano a mano sin igual, la Tere me juró amor eterno (juró por su hermanito Rafalín, por supuesto) y con ello el ser designado como desprecintador a la primera oportunidad de lo que ella, con entonación folletinesca,  llamaba su tesoro. Eso de quitar los sellos de Afrodita cual un Tenorio de pacotilla me llenó de lujuria pero a la vez entreví las orejas de un negro lobo que me perturbó. Lo siento amigos, pero nunca llegó el momento. De aquella tarde cinematográfica conservo —si es que aún no me han tirado a la basura mi caja de fetiches— un pequeño souvenir de la lucha amorosa. En el fragor del momento, le arranqué a la Tere una uña. Ojo, no es que se la arrancara de cuajo sino que quedó cortada a ras de dedo. Una uña larga, pintada de rojo y descascarillada la laca de la punta y a la que luego hice un agujerito para llevarla colgada del cuello. El círculo caníbal quedó completado con ese trofeo.

En días venideros y sucesivas semanas, mi relación continuó con la presencia cetácea de doña Lola, el menudeo de visitas espiritistas de Rafalín, un futuro de ajuar con sábanas Burrito Blanco, paños de cocina y juegos de cacerolas, un panorama de estafas y una vida de tanguista. Lo puse todo en la balanza y llené el otro plato con las carnes de la Tere. Mi cobardía leporina hizo bajar al primero. Amparado en que el concepto "amor eterno" que manejaba  la Tere era muy elástico aunque no tanto como el mío, le eché cara al asunto y me justifiqué durante unos días hasta hacer languidecer mis encuentros carnívoros. Llegó el invierno.  Y luego, huí.

© Sap.

es.humanidades. literatura

06/07/2004
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